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terça-feira, 30 de julho de 2013
Se o povo de Amor à Vida fosse jornalista
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quarta-feira, 24 de julho de 2013
Concurso cultural “Afinal, o que é ser jornalista?” dá dois livros do Duda Rangel autografados
Eu sei que você preferiria mil vezes mais ganhar a Mega-Sena acumulada, mas um livro do Duda Rangel autografado também não é tão ruim assim. Para tentar levar o prêmio, basta participar do concurso cultural deste blog, respondendo a pergunta “Afinal, o que é ser jornalista?”.
“Afinal, o que é ser jornalista?” é uma das grandes questões que intrigam a humanidade, a exemplo de “Existe vida após a morte?” e “A dança da manivela ela dançou?”. Os autores das duas respostas mais criativas e porretas vão receber, cada um deles, um exemplar de “A vida de jornalista como ela é”, já considerado pelos críticos um clássico da literatura mundial.
Todo concurso que se preza tem uma cagação de regras e aqui não será diferente, mas será uma coisa bem básica. Só serão consideradas válidas as respostas que estiverem de acordo com as regras cagadas. Então, aperte o nariz e leia-as com atenção (elas estão mais abaixo).
Se você já comprou o livro, participe do mesmo jeito. Você pode presentear um amigo e ficar bem (ou mal) na fita com ele.
Se você não for um dos dois escolhidos, vai protestar – “Que zica, eu não ganho nada nesta vida mesmo, nem livro do Duda” –, mas calma, o livro segue sendo vendido na loja virtual no Facebook por um preço bem camarada – R$ 22,90 (com frete grátis para todo o Brasil). E, se você quiser, pode pedir também uma dedicatória. A loja está aqui.
Boa sorte a todos!
Cagação básica de regras do concurso:
As respostas devem ser postadas no campo “comentários” deste post ou enviadas para o e-mail dudarangel2008@gmail.com, com o assunto “Concurso cultural”. Frases postadas em outras plataformas, como o Facebook, não participam da disputa.
As respostas devem ter, no máximo, 150 caracteres, considerando os espaços entre as palavras, e em Português. Serão aceitas também frases em Espanhol.
Você pode mandar quantas frases quiser.
As respostas precisam ser de autoria do participante. Nada de roubar as ideias dos outros, hein?
O concurso começa a valer assim que este post entrar no ar e será encerrado à 0h01 da segunda-feira (dia 29/07/2013).
A Comissão Julgadora será formada por apenas uma pessoa (eu). As duas respostas que mais tocarem o coração deste velho jornalista serão as vencedoras.
Os vencedores serão conhecidos também na segunda-feira (29/07/2013). Serão divulgados por mim também na área de comentários deste post, a partir das 15 horas.
Os livros, com as respectivas dedicatórias, serão enviados aos vencedores pelos Correios. Assim que souberem do resultado, os vencedores deverão enviar seus endereços completos para o e-mail dudarangel2008@gmail.com.
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quarta-feira, 17 de julho de 2013
Manual para o jornalista que sofre bullying
Ao ser chamado de psicopata
Alguém vai sempre lembrar que a nossa profissão é uma das com mais psicopatas. Sim, tem um ranking que atesta isso. Uma boa dica para estes casos é carregar na bolsa uma máscara modelo Hannibal Lecter. Vista a máscara, faça um olhar de jornalista psicopata (é parecido com o olhar de um jornalista “normal”), dê um grunhido básico e diga à pessoa “quero comer o seu cérebro”. Quando ela se mostrar assustada, emende um “é brincadeirinha, seu cérebro é muito pequeno para saciar a minha fome”.
Quando o agressor apelar para os diminutivos
Forma clássica de bullying. O cara te chama de “reporterzinho”, que trabalha nesse “jornalzinho”. A ideia é fazer o jornalista se sentir mais inferiorizado do que já se sente. Mande o desgraçado tomar no cuzão dele, assim mesmo, cheio de aumentativo.
Quando o agressor disser que hoje qualquer mané pode ser jornalista
Assim como não é necessário diploma para ser cozinheiro, não é necessário para escrever uma matéria jornalística. Alguém ainda vai jogar isso na nossa cara. Putz, alguém já jogou isso na nossa cara. E a gente sabe quem foi. Se algum dia você encontrá-lo, olhe bem nos olhos do sujeito e mande ele... ou melhor, não mande nada, porque o cara é juiz do STF e isso vai acabar dando cadeia. Em pensamento, a ofensa ao tal dotô está liberada.
Ao ser chamado de pobre
Jornalista pobre não é bullying. É pleonasmo. Melhor deixar quieto.
Ao ser chamado de esfomeado
Apesar de ser outra verdade verdadeira, é, sim, configurado bullying neste caso. Lembre ao agressor que você está na terceira pauta do dia, que está há umas seis horas em jejum forçado, que suas taxas de glicemia não param de despencar e que, em questão de minutos, você vai desmaiar. O agressor ficará sensibilizado e, com sorte, até lhe pagará um almocinho. Se isso acontecer, coma feito um esfomeado.
Aos que dizem que jornalista é uma das piores profissões do mundo
O cara chega cheio de sadismo no coração e evoca, de novo, um daqueles malditos rankings que só detonam a gente. Com desprezo, solta um “que bosta ser jornalista, hein?”. Você sorri, finge que não sentiu o golpe, passa seu braço suavemente sobre os ombros do agressor, aproxima sua boca do ouvido dele e sussurra: “caguei para os seus rankingzinhos”.
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Alguém vai sempre lembrar que a nossa profissão é uma das com mais psicopatas. Sim, tem um ranking que atesta isso. Uma boa dica para estes casos é carregar na bolsa uma máscara modelo Hannibal Lecter. Vista a máscara, faça um olhar de jornalista psicopata (é parecido com o olhar de um jornalista “normal”), dê um grunhido básico e diga à pessoa “quero comer o seu cérebro”. Quando ela se mostrar assustada, emende um “é brincadeirinha, seu cérebro é muito pequeno para saciar a minha fome”.
Quando o agressor apelar para os diminutivos
Forma clássica de bullying. O cara te chama de “reporterzinho”, que trabalha nesse “jornalzinho”. A ideia é fazer o jornalista se sentir mais inferiorizado do que já se sente. Mande o desgraçado tomar no cuzão dele, assim mesmo, cheio de aumentativo.
Quando o agressor disser que hoje qualquer mané pode ser jornalista
Assim como não é necessário diploma para ser cozinheiro, não é necessário para escrever uma matéria jornalística. Alguém ainda vai jogar isso na nossa cara. Putz, alguém já jogou isso na nossa cara. E a gente sabe quem foi. Se algum dia você encontrá-lo, olhe bem nos olhos do sujeito e mande ele... ou melhor, não mande nada, porque o cara é juiz do STF e isso vai acabar dando cadeia. Em pensamento, a ofensa ao tal dotô está liberada.
Ao ser chamado de pobre
Jornalista pobre não é bullying. É pleonasmo. Melhor deixar quieto.
Ao ser chamado de esfomeado
Apesar de ser outra verdade verdadeira, é, sim, configurado bullying neste caso. Lembre ao agressor que você está na terceira pauta do dia, que está há umas seis horas em jejum forçado, que suas taxas de glicemia não param de despencar e que, em questão de minutos, você vai desmaiar. O agressor ficará sensibilizado e, com sorte, até lhe pagará um almocinho. Se isso acontecer, coma feito um esfomeado.
Aos que dizem que jornalista é uma das piores profissões do mundo
O cara chega cheio de sadismo no coração e evoca, de novo, um daqueles malditos rankings que só detonam a gente. Com desprezo, solta um “que bosta ser jornalista, hein?”. Você sorri, finge que não sentiu o golpe, passa seu braço suavemente sobre os ombros do agressor, aproxima sua boca do ouvido dele e sussurra: “caguei para os seus rankingzinhos”.
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quarta-feira, 10 de julho de 2013
Frases de jornalistas bêbados
Sou eu que encho a cara e é a minha matéria que cai? Sacanagem.
Qual dos dois títulos dessa matéria eu preciso editar?
Assessor, eu te amo, cara! Eu... ic... te amo!
Eu ouvi o patrão dizer que vai contratar mais 10 repórteres. Verdade, eu ouvi.
Meu texto é uma merda. Só tomo furo. Por quê? Por quê? (virando uma garrafa de cachaça pelo gargalo).
Eu já entrevistei o Roberto Carlos, já trabalhei no programa do Amaury Jr., já cobri carnaval na Sapucaí, já fui jurado do Troféu Imprensa...
É sério, assessor, você é um puta amigo... ic... te considero pra caralho!
Eu gostava tanto daquele emprego. Rolava uma química entre a gente, sabe? (enchendo o saco de um colega jornalista no bar).
Seu guarda, eu não bebi nada. Eu tô assim meio caidão porque acabei de sair de um pescoção. Eu juro!
Se você recebesse o meu contracheque, também beberia pra esquecer (enchendo o saco de um colega advogado no bar).
Quem disse que eu tô bêbado? Eu só tô alegre porque me formei em jornalismo! Só isso.
Assessor, vem cá... ic... posso te dar um abraço?
Garçom, desce mais uma pauta, ou melhor, desce mais um chope.
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Qual dos dois títulos dessa matéria eu preciso editar?
Assessor, eu te amo, cara! Eu... ic... te amo!
Eu ouvi o patrão dizer que vai contratar mais 10 repórteres. Verdade, eu ouvi.
Meu texto é uma merda. Só tomo furo. Por quê? Por quê? (virando uma garrafa de cachaça pelo gargalo).
Eu já entrevistei o Roberto Carlos, já trabalhei no programa do Amaury Jr., já cobri carnaval na Sapucaí, já fui jurado do Troféu Imprensa...
É sério, assessor, você é um puta amigo... ic... te considero pra caralho!
Eu gostava tanto daquele emprego. Rolava uma química entre a gente, sabe? (enchendo o saco de um colega jornalista no bar).
Seu guarda, eu não bebi nada. Eu tô assim meio caidão porque acabei de sair de um pescoção. Eu juro!
Se você recebesse o meu contracheque, também beberia pra esquecer (enchendo o saco de um colega advogado no bar).
Quem disse que eu tô bêbado? Eu só tô alegre porque me formei em jornalismo! Só isso.
Assessor, vem cá... ic... posso te dar um abraço?
Garçom, desce mais uma pauta, ou melhor, desce mais um chope.
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sexta-feira, 5 de julho de 2013
O post do jornalista saudosista
Bom era o tempo da máquina de escrever.
Bom era o tempo em que a redação aqui era uma fumaça de cigarro só.
Bom era o tempo em que o doutor Hamilton Nogueira Pinto dirigia a merda desse jornal. Ah, o doutor Hamilton Nogueira Pinto!
Bom era o tempo quando não existiam ainda essas bobagens de Facebook, Listagram e sei lá mais o quê.
Bom era o tempo em que a gente guardava garrafa de uísque na gaveta pra beber depois do expediente.
Bom era o tempo em que linguiça tinha colesterol, mas ninguém se importava com isso.
Bom era o tempo em que linguiça tinha trema.
Bom era o tempo de fechamento às 11 da noite. Bom era o tempo em que a gente tinha tempo.
Bom era o tempo quando a gente entrevistava entrevistado olhando nos olhos dele.
Bom era o tempo em que a gente esperava cheio de ansiedade pelo jornal no dia seguinte só para ler o nosso furo.
Bom era o tempo em que eu ainda comia alguém nessa redação.
Bom era o tempo quando eu não ficava o tempo todo falando bom era o tempo.
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Bom era o tempo em que a redação aqui era uma fumaça de cigarro só.
Bom era o tempo em que o doutor Hamilton Nogueira Pinto dirigia a merda desse jornal. Ah, o doutor Hamilton Nogueira Pinto!
Bom era o tempo quando não existiam ainda essas bobagens de Facebook, Listagram e sei lá mais o quê.
Bom era o tempo em que a gente guardava garrafa de uísque na gaveta pra beber depois do expediente.
Bom era o tempo em que linguiça tinha colesterol, mas ninguém se importava com isso.
Bom era o tempo em que linguiça tinha trema.
Bom era o tempo de fechamento às 11 da noite. Bom era o tempo em que a gente tinha tempo.
Bom era o tempo quando a gente entrevistava entrevistado olhando nos olhos dele.
Bom era o tempo em que a gente esperava cheio de ansiedade pelo jornal no dia seguinte só para ler o nosso furo.
Bom era o tempo em que eu ainda comia alguém nessa redação.
Bom era o tempo quando eu não ficava o tempo todo falando bom era o tempo.
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segunda-feira, 1 de julho de 2013
Uma greve geral de jornalistas
Greve geral de jornalista é como umbigo de freira. Ninguém vê. Mas dá para imaginar como seria uma.
Bloquinhos de anotação seriam rasgados e queimados. As pilhas dos gravadores atiradas pelas janelas da redação.
Fotógrafos cegariam. Repórteres de TV e rádio ficariam mudos. Comentaristas políticos e econômicos também não abririam a boca, o que, neste caso, seria ótimo, porque alguns falam merda demais.
Não haveria releases, nem follow-up na hora do fechamento. Não haveria também fechamento.
Coletivas seriam canceladas. E, com o filé mignon ao molho madeira de volta ao freezer, a greve seria também de fome.
As moças do tempo cagariam para o sol, para a chuva e para os períodos de instabilidade.
Faixas e cartazes seriam exibidos nas portas das redações: “Pelo fim dos passaralhos”, “Gilmar Mendes não me representa”, “Pela liberdade de ser jornalista”, “Abaixo a opressão do deadline” e o clássico “Chega de piso safado. Porcelanato para todos já”.
Os estagiários, como sempre, seriam escalados para o trabalho chato, como colar os cartazes.
Serviços considerados essenciais numa redação, como o da tiazinha que passa o café fresquinho, não seriam suspensos totalmente, mas entrariam em operação-padrão.
Para evitar que seus jornais virassem um grande calhau, os patrões convocariam gente de outras profissões para salvar a edição do dia. Os grevistas impediriam o povo fura-greve de entrar nas redações. Haveria briga. A PM chegaria com bombas de efeito moral e imoral. Tumulto, correria, e, de repente, eis que o Datena entra ao vivo, mostrando a confusão com exclusividade e fodendo aquela que seria a maior greve geral de jornalistas que o Brasil já conheceu.
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Bloquinhos de anotação seriam rasgados e queimados. As pilhas dos gravadores atiradas pelas janelas da redação.
Fotógrafos cegariam. Repórteres de TV e rádio ficariam mudos. Comentaristas políticos e econômicos também não abririam a boca, o que, neste caso, seria ótimo, porque alguns falam merda demais.
Não haveria releases, nem follow-up na hora do fechamento. Não haveria também fechamento.
Coletivas seriam canceladas. E, com o filé mignon ao molho madeira de volta ao freezer, a greve seria também de fome.
As moças do tempo cagariam para o sol, para a chuva e para os períodos de instabilidade.
Faixas e cartazes seriam exibidos nas portas das redações: “Pelo fim dos passaralhos”, “Gilmar Mendes não me representa”, “Pela liberdade de ser jornalista”, “Abaixo a opressão do deadline” e o clássico “Chega de piso safado. Porcelanato para todos já”.
Os estagiários, como sempre, seriam escalados para o trabalho chato, como colar os cartazes.
Serviços considerados essenciais numa redação, como o da tiazinha que passa o café fresquinho, não seriam suspensos totalmente, mas entrariam em operação-padrão.
Para evitar que seus jornais virassem um grande calhau, os patrões convocariam gente de outras profissões para salvar a edição do dia. Os grevistas impediriam o povo fura-greve de entrar nas redações. Haveria briga. A PM chegaria com bombas de efeito moral e imoral. Tumulto, correria, e, de repente, eis que o Datena entra ao vivo, mostrando a confusão com exclusividade e fodendo aquela que seria a maior greve geral de jornalistas que o Brasil já conheceu.
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quarta-feira, 26 de junho de 2013
Jornalismo Caboclo
A versão de Faroeste Caboclo (Legião Urbana) para jornalistas.
Não tinha medo o tal João de Santo Cristo
Era o que todos diziam, jornalista ele nasceu
Deixou pra trás toda uma vida bem certinha
Só pra sentir a loucura que a profissão lhe deu.
Quando criança só pensava em ser repórter
Ainda mais quando o jornal de seu pai um dia leu
Era o terror das professoras caretonas
E na escola um jornalzinho de denúncias escreveu.
Ia pra igreja só para ouvir as histórias
Que as velhinhas confessavam para o padre Ribamar
Rolavam lá uns babados muito fortes
E os pecados das velhinhas queria publicar.
Ele queria viver para investigar
E trabalhar em rádio ou televisão
Juntou uma grana para poder estudar
De escolha própria, escolheu a profissão.
Sabia todas as fofoquinhas da cidade
Tanto que aos 13 anos de causos foi contador
Sabia até que o prefeito era viado
Casamento de fachada pra enganar o eleitor.
Durante o dia Santo Cristo trabalhava
Representação de vendas e frilas de revisor
Ia de noite estudar na faculdade
E pegou o seu diploma, jornalista, sim, senhor.
Seu município era bem pequenininho
Do tamanho de um cuzinho, não dá pra ficar
E o jornalista tinha muita coragem e armou uma viagem
Para longe se mandar.
Dizia ele “Estou indo pra Brasília
Lá no Congresso eu quero trabalhar
Em redação seguirei a minha trilha
Corrupção eu vou denunciar”.
E João fez muita pauta bosta
Era apenas mais um foca quando foi para o jornal
Ele ficava fissurado de vontade
De um dia se tornar repórter especial.
"Meu Deus, mas que carreira linda
E Prêmio Esso no futuro vou ganhar”
Cobrir buraco, ralava o dia inteiro
E ganhava uns trocados para a pinga.
Na sexta-feira ia para o pescoção
Gastar toda energia de um jovem sonhador
E conhecia muita gente interessante
E também puxava o saco de um famoso editor.
Era um goiano que vivia em Brasília
Da editoria de Política
Seu nome era Pablo e ele dizia
Que o pobre foca ele ia ajudar.
E o Santo Cristo quatro pautas apurava
Na Geral não tinha tempo pra comer nem pra cagar
Mas se tornou o rei do noticiário
Com o faro apurado, o seu nome fez brilhar.
Mas o João tinha ambição à beça
E decidiu que com o Pablo ele ia conversar
Contou a ele por Política seu encanto
Teve o sonho conquistado, na área foi trabalhar.
Logo, logo, os políticos da cidade souberam da novidade
“Tem repórter mala aí!”
E João de Santo Cristo meteu o bico
Em muitas histórias degradantes dali.
Fez inimigos, se achava um cabra forte
Não temia sua morte pra se arriscar
Mas de repente sob grande influência dos caciques da cidade
Começou a se ferrar.
Já no primeiro texto ele dançou
E pro inferno ele foi pela primeira vez
Um processo de calúnia ele tomou
“Mas ainda vou pegar vocês”.
Agora o João tava mordido
Decidido e imbuído por seu velho ideal
Não tinha nenhum medo de ameaça
De peixinho ou peixe grande do Congresso Nacional.
Foi quando conheceu uma menina
E com todos os seus desejos ele se fortaleceu
Maria Lúcia era uma repórter linda
E lutar com o Santo Cristo ela sempre prometeu.
Aos poderosos não iria se curvar
E justiceiro ele voltou a ser
“Maria Lúcia, me ajude a investigar
E uma matéria a quatro mãos quero escrever”.
O tempo passa e um dia vem na porta
Um assessor lá do Senado com dinheiro na mão
E ele faz uma proposta indecorosa
E diz que espera uma resposta, uma resposta do João.
“Pois rabo preso não tenho, seu boçal
Nem me vendo por dinheiro, isso eu não faço, não
E não me vejo fantoche de picareta
Que de repórter pensa em só molhar a mão”.
“Por que o senhor daqui logo não vaza?
Nunca mais tente ligar ou pisar na redação”
Mas antes de sair, com ódio no olhar, o assessor disse:
“Você perdeu o seu emprego, meu irmão”.
“Você perdeu o seu emprego, meu irmão
Você perdeu o seu emprego, meu irmão
Essas palavras vão chegar ao teu patrão
Que vai meter um pé sem dó no teu bundão”.
Não é que o Santo Cristo era esperto
Com boas fontes por perto não parou de farejar
Pisou na lama e no meio dessa sujeira
Descobriu maracutaias pra Malufs invejar.
Falou com Pablo para ser seu companheiro
Com apoio e sem receio pruns esquemas revelar
Pablo devia garantir a sua liberdade
Como o tal bom jornalismo sempre ensina.
Mas acontece que um tal de Jeremias
Presidente do Senado apareceu por lá
Ficou sabendo dos planos de Santo Cristo
E decidiu que com João ele ia acabar.
Mas uma fonte trouxe a informação
E Santo Cristo já podia se animar
E decidiu publicá-la só depois
Que o Jeremias pudesse se explicar.
Jeremias, um corrupto sem-vergonha
Usava sua influência pra dinheiro desviar
Ele comia jornalistas “inocentes”
Era amigo de empreiteira pra pensão poder pagar.
E Santo Cristo há muito não ia pra casa
Na redação, até tarde, a trabalhar
“Eu vou me embora, eu vou ver Maria Lúcia
Já faz um tempo que eu não sei o que é trepar”.
Chegando então em casa ele chorou
E pro inferno ele foi pela segunda vez
Com Maria Lúcia o Jeremias furunfou
E um filho nela ele fez.
Santo Cristo era só ódio por dentro
E então pro assessor do safado ele ligou
“Olha amanhã na edição de domingo
A denúncia é uma bomba, é nela que eu vou”.
“E você pode preparar as suas notas
Desmentindo a matéria, ô, seu porco traidor
Acabo com suas picaretagens
Pro Congresso brasileiro vou fazer o meu favor”.
Mas Santo Cristo não soube o que fazer
Quando o editor lhe informou a decisão
A tal denúncia era para esquecer
São ordens altas que chegaram do patrão.
Sábado à tarde, eram tipo duas horas
E João boquiaberto com o papinho a ouvir
Um editor bunda-mole, pau mandado
Que fodeu o Santo Cristo começou a sorrir.
Sentindo o sangue na garganta
João olhou pro editor que insistia em lhe sorrir
Arrancou o crachá de seu pescoço
“Vá à merda todo mundo, não trabalho mais aqui”.
E se lembrou de quando era uma criança
E de tudo que vivera até ali
E decidiu entrar de vez naquela dança
“Ficar calado eu não vou admitir”.
E João nunca fechou seus olhos
Para toda imundície que ele conheceu
Pois sua luta nunca fica pra depois
Com a independência que a web lhe deu.
“Jeremias, eu sou homem, coisa que você não é
E não me curvo aos escrotos, não
Olha pra cá senadorzinho sem-vergonha
Dá uma lida no meu blog e vem sentir o que é bom”.
E Santo Cristo com o post publicado
Denunciou o collorido impostor
Comissão de Ética se reuniu depois
E absolveu o Jeremias senador.
E o povo declarava que João de Santo Cristo
Era foda porque não ia morrer
E a alta burguesia da imprensa
Não acreditou que a web tinha lá o seu poder.
E João não conseguiu o que queria
Quando veio pra Brasília com o Congresso ter
Ele queria ser um repórter decente
E acabar com essa gente que só faz...
Feder.
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Deixou pra trás toda uma vida bem certinha
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Ainda mais quando o jornal de seu pai um dia leu
Era o terror das professoras caretonas
E na escola um jornalzinho de denúncias escreveu.
Ia pra igreja só para ouvir as histórias
Que as velhinhas confessavam para o padre Ribamar
Rolavam lá uns babados muito fortes
E os pecados das velhinhas queria publicar.
Ele queria viver para investigar
E trabalhar em rádio ou televisão
Juntou uma grana para poder estudar
De escolha própria, escolheu a profissão.
Sabia todas as fofoquinhas da cidade
Tanto que aos 13 anos de causos foi contador
Sabia até que o prefeito era viado
Casamento de fachada pra enganar o eleitor.
Durante o dia Santo Cristo trabalhava
Representação de vendas e frilas de revisor
Ia de noite estudar na faculdade
E pegou o seu diploma, jornalista, sim, senhor.
Seu município era bem pequenininho
Do tamanho de um cuzinho, não dá pra ficar
E o jornalista tinha muita coragem e armou uma viagem
Para longe se mandar.
Dizia ele “Estou indo pra Brasília
Lá no Congresso eu quero trabalhar
Em redação seguirei a minha trilha
Corrupção eu vou denunciar”.
E João fez muita pauta bosta
Era apenas mais um foca quando foi para o jornal
Ele ficava fissurado de vontade
De um dia se tornar repórter especial.
"Meu Deus, mas que carreira linda
E Prêmio Esso no futuro vou ganhar”
Cobrir buraco, ralava o dia inteiro
E ganhava uns trocados para a pinga.
Na sexta-feira ia para o pescoção
Gastar toda energia de um jovem sonhador
E conhecia muita gente interessante
E também puxava o saco de um famoso editor.
Era um goiano que vivia em Brasília
Da editoria de Política
Seu nome era Pablo e ele dizia
Que o pobre foca ele ia ajudar.
E o Santo Cristo quatro pautas apurava
Na Geral não tinha tempo pra comer nem pra cagar
Mas se tornou o rei do noticiário
Com o faro apurado, o seu nome fez brilhar.
Mas o João tinha ambição à beça
E decidiu que com o Pablo ele ia conversar
Contou a ele por Política seu encanto
Teve o sonho conquistado, na área foi trabalhar.
Logo, logo, os políticos da cidade souberam da novidade
“Tem repórter mala aí!”
E João de Santo Cristo meteu o bico
Em muitas histórias degradantes dali.
Fez inimigos, se achava um cabra forte
Não temia sua morte pra se arriscar
Mas de repente sob grande influência dos caciques da cidade
Começou a se ferrar.
Já no primeiro texto ele dançou
E pro inferno ele foi pela primeira vez
Um processo de calúnia ele tomou
“Mas ainda vou pegar vocês”.
Agora o João tava mordido
Decidido e imbuído por seu velho ideal
Não tinha nenhum medo de ameaça
De peixinho ou peixe grande do Congresso Nacional.
Foi quando conheceu uma menina
E com todos os seus desejos ele se fortaleceu
Maria Lúcia era uma repórter linda
E lutar com o Santo Cristo ela sempre prometeu.
Aos poderosos não iria se curvar
E justiceiro ele voltou a ser
“Maria Lúcia, me ajude a investigar
E uma matéria a quatro mãos quero escrever”.
O tempo passa e um dia vem na porta
Um assessor lá do Senado com dinheiro na mão
E ele faz uma proposta indecorosa
E diz que espera uma resposta, uma resposta do João.
“Pois rabo preso não tenho, seu boçal
Nem me vendo por dinheiro, isso eu não faço, não
E não me vejo fantoche de picareta
Que de repórter pensa em só molhar a mão”.
“Por que o senhor daqui logo não vaza?
Nunca mais tente ligar ou pisar na redação”
Mas antes de sair, com ódio no olhar, o assessor disse:
“Você perdeu o seu emprego, meu irmão”.
“Você perdeu o seu emprego, meu irmão
Você perdeu o seu emprego, meu irmão
Essas palavras vão chegar ao teu patrão
Que vai meter um pé sem dó no teu bundão”.
Não é que o Santo Cristo era esperto
Com boas fontes por perto não parou de farejar
Pisou na lama e no meio dessa sujeira
Descobriu maracutaias pra Malufs invejar.
Falou com Pablo para ser seu companheiro
Com apoio e sem receio pruns esquemas revelar
Pablo devia garantir a sua liberdade
Como o tal bom jornalismo sempre ensina.
Mas acontece que um tal de Jeremias
Presidente do Senado apareceu por lá
Ficou sabendo dos planos de Santo Cristo
E decidiu que com João ele ia acabar.
Mas uma fonte trouxe a informação
E Santo Cristo já podia se animar
E decidiu publicá-la só depois
Que o Jeremias pudesse se explicar.
Jeremias, um corrupto sem-vergonha
Usava sua influência pra dinheiro desviar
Ele comia jornalistas “inocentes”
Era amigo de empreiteira pra pensão poder pagar.
E Santo Cristo há muito não ia pra casa
Na redação, até tarde, a trabalhar
“Eu vou me embora, eu vou ver Maria Lúcia
Já faz um tempo que eu não sei o que é trepar”.
Chegando então em casa ele chorou
E pro inferno ele foi pela segunda vez
Com Maria Lúcia o Jeremias furunfou
E um filho nela ele fez.
Santo Cristo era só ódio por dentro
E então pro assessor do safado ele ligou
“Olha amanhã na edição de domingo
A denúncia é uma bomba, é nela que eu vou”.
“E você pode preparar as suas notas
Desmentindo a matéria, ô, seu porco traidor
Acabo com suas picaretagens
Pro Congresso brasileiro vou fazer o meu favor”.
Mas Santo Cristo não soube o que fazer
Quando o editor lhe informou a decisão
A tal denúncia era para esquecer
São ordens altas que chegaram do patrão.
Sábado à tarde, eram tipo duas horas
E João boquiaberto com o papinho a ouvir
Um editor bunda-mole, pau mandado
Que fodeu o Santo Cristo começou a sorrir.
Sentindo o sangue na garganta
João olhou pro editor que insistia em lhe sorrir
Arrancou o crachá de seu pescoço
“Vá à merda todo mundo, não trabalho mais aqui”.
E se lembrou de quando era uma criança
E de tudo que vivera até ali
E decidiu entrar de vez naquela dança
“Ficar calado eu não vou admitir”.
E João nunca fechou seus olhos
Para toda imundície que ele conheceu
Pois sua luta nunca fica pra depois
Com a independência que a web lhe deu.
“Jeremias, eu sou homem, coisa que você não é
E não me curvo aos escrotos, não
Olha pra cá senadorzinho sem-vergonha
Dá uma lida no meu blog e vem sentir o que é bom”.
E Santo Cristo com o post publicado
Denunciou o collorido impostor
Comissão de Ética se reuniu depois
E absolveu o Jeremias senador.
E o povo declarava que João de Santo Cristo
Era foda porque não ia morrer
E a alta burguesia da imprensa
Não acreditou que a web tinha lá o seu poder.
E João não conseguiu o que queria
Quando veio pra Brasília com o Congresso ter
Ele queria ser um repórter decente
E acabar com essa gente que só faz...
Feder.
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quinta-feira, 20 de junho de 2013
Sugestão de cartazes para os jornalistas que querem bombar nos protestos de rua
quarta-feira, 19 de junho de 2013
Dias malucos para se ter opinião
Jornalista é um cara que sente obrigação de ter opinião sobre tudo. Sobre esquemas táticos de futebol, sobre os rumos da economia global, sobre nanotecnologia (muitas vezes até sem saber muito bem o que é essa tal nanotecnologia).
Numa mesa de bar, um jornalista sem opinião é vexame na certa. Sujeito vulnerável. É como estar nu em praça pública contra a sua vontade.
A juventude que toma as ruas por mudanças no Brasil deixou velhos formadores de opinião da imprensa brasileira com as calças arriadas na praça. Talvez eles não contassem com todo esse movimento ou estão mesmo meio enferrujados para falar de revolução.
Velhos formadores da opinião pública tentando entender a opinião própria do público.
Até o Jabor, uma espécie de ser iluminado e dono de verdades supremas, detonou e, depois, amansou. Pediu desculpas. Reavaliou sua posição.
Um fato é que todos nós, jornalistas ou não, estamos vivendo dias malucos para se ter opinião. Tem gente com opinião demais, gente desesperada para formar logo uma opiniãozinha sequer, gente com opinião radical, light, opinião nem tanto lá nem tanto cá, ou até em busca da “mais bacana das opiniões”.
Ter opinião é ótimo. Só é preciso entender que ter opinião não é se posicionar apenas por obrigação de se posicionar. Ou para não dar vexame no bar e nas redes sociais. Ter opinião é refletir. É conhecer os valores que preza, o mundo que deseja construir.
Sei lá, essa é minha opinião. Ou não.
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Numa mesa de bar, um jornalista sem opinião é vexame na certa. Sujeito vulnerável. É como estar nu em praça pública contra a sua vontade.
A juventude que toma as ruas por mudanças no Brasil deixou velhos formadores de opinião da imprensa brasileira com as calças arriadas na praça. Talvez eles não contassem com todo esse movimento ou estão mesmo meio enferrujados para falar de revolução.
Velhos formadores da opinião pública tentando entender a opinião própria do público.
Até o Jabor, uma espécie de ser iluminado e dono de verdades supremas, detonou e, depois, amansou. Pediu desculpas. Reavaliou sua posição.
Um fato é que todos nós, jornalistas ou não, estamos vivendo dias malucos para se ter opinião. Tem gente com opinião demais, gente desesperada para formar logo uma opiniãozinha sequer, gente com opinião radical, light, opinião nem tanto lá nem tanto cá, ou até em busca da “mais bacana das opiniões”.
Ter opinião é ótimo. Só é preciso entender que ter opinião não é se posicionar apenas por obrigação de se posicionar. Ou para não dar vexame no bar e nas redes sociais. Ter opinião é refletir. É conhecer os valores que preza, o mundo que deseja construir.
Sei lá, essa é minha opinião. Ou não.
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segunda-feira, 17 de junho de 2013
ATENÇÃO: lançamento do livro no Rio ADIADO
Caros amigos do Rio de Janeiro: o bate-papo e o lançamento do livro “A vida de jornalista como ela”, que estavam programados para a próxima quinta-feira, dia 20 de junho, na FACHA, foram ADIADOS para o mês de agosto. A nova data ainda não foi definida e será informada em breve.
O evento foi adiado em função do jogo da Copa das Confederações que será realizado na mesma tarde, no Maracanã, o que vai mudar a rotina da cidade, dos meios de transporte e das redações. Para evitar transtornos para os interessados em ir ao encontro na FACHA, decidimos – eu e o grupo JornalistasRJ, que organiza o evento – escolher uma nova data. Por favor, avisem os amigos. Agradecemos desde já a compreensão de todos.
O evento de Mogi das Cruzes (SP) segue sem alterações. No dia 19 de junho (próxima quarta-feira), participo do 28º Mídia Mix, a Semana de Comunicação da Universidade Braz Cubas. Minha mesa, que será das 18h30 às 20h30, vai debater Comunicação e Humor e terá também a presença do Victor Lymberopoulos, o dono da página Publicidade e Propaganda da Depressão no Facebook.
A partir das 20h30, após o debate, faço o lançamento do livro. O evento vai ser no Auditório Vip do Campus I da Universidade (Avenida Francisco Rodrigues Filho, 1.233) e é destinado a alunos e público em geral. Inscrições pelo e-mail midiamix28@hotmail.com, com Amanda Chrispim. Mais detalhes na página da Agência Experimental de Comunicação Integrada no Facebook aqui.
Aos amigos de outras regiões do Brasil, o livro “A vida de jornalista como ela é” continua sendo vendido pela loja no Facebook aqui. O frete é grátis e os interessados podem pedir uma dedicatória também. Obrigado, meus queridos.
O evento foi adiado em função do jogo da Copa das Confederações que será realizado na mesma tarde, no Maracanã, o que vai mudar a rotina da cidade, dos meios de transporte e das redações. Para evitar transtornos para os interessados em ir ao encontro na FACHA, decidimos – eu e o grupo JornalistasRJ, que organiza o evento – escolher uma nova data. Por favor, avisem os amigos. Agradecemos desde já a compreensão de todos.
O evento de Mogi das Cruzes (SP) segue sem alterações. No dia 19 de junho (próxima quarta-feira), participo do 28º Mídia Mix, a Semana de Comunicação da Universidade Braz Cubas. Minha mesa, que será das 18h30 às 20h30, vai debater Comunicação e Humor e terá também a presença do Victor Lymberopoulos, o dono da página Publicidade e Propaganda da Depressão no Facebook.
A partir das 20h30, após o debate, faço o lançamento do livro. O evento vai ser no Auditório Vip do Campus I da Universidade (Avenida Francisco Rodrigues Filho, 1.233) e é destinado a alunos e público em geral. Inscrições pelo e-mail midiamix28@hotmail.com, com Amanda Chrispim. Mais detalhes na página da Agência Experimental de Comunicação Integrada no Facebook aqui.
Aos amigos de outras regiões do Brasil, o livro “A vida de jornalista como ela é” continua sendo vendido pela loja no Facebook aqui. O frete é grátis e os interessados podem pedir uma dedicatória também. Obrigado, meus queridos.
sexta-feira, 14 de junho de 2013
Um texto aos jovens que vão construir um outro jornalismo
A maioria dos leitores deste blog é formada por jovens jornalistas, gente que acabou de chegar ao mercado ou que ainda está na faculdade. Tenho o privilégio de escrever para uma geração que vai construir um outro jornalismo. Sim, esta é a missão de vocês. Este é o privilégio de vocês.
Na noite da quinta-feira 13 de junho de 2013, após acompanhar diversos relatos da truculência policial pelas ruas de São Paulo diante de uma manifestação até então pacífica, de ver imagens de agressões covardes por parte da PM, eis que leio a chamada principal da edição digital da revista Veja: “Com ação rigorosa, PM impediu depredação da Paulista”. Não me surpreendeu. Nas redes sociais, pipocaram reações de indignação contra a revista, inclusive de jornalistas, gente se dizendo com nojo, cobrando uma cobertura mais honesta.
A questão é: se este não é mais o jornalismo que se quer, já não está na hora de se construir outro?
A indignação é legítima, mas não basta apenas se indignar contra a velha imprensa. É hora de buscar uma nova.
E não se trata de utopia. Hoje, sobram meios, tecnologias, infinitas possibilidades de criação. Na mesma noite tensa de quinta em São Paulo, já comecei a perceber ares deste novo jornalismo. Muitos jovens indo às ruas fazer seus registros, com textos e imagens. Cobertura ampla, diversa.
Também não adianta viver chorando os passaralhos, os jornais que deixam de existir aos muitos por aí. É triste, claro, ver amigos sendo demitidos, postos de trabalho sendo extintos, mas será que os velhos jornais em crise são a nossa única alternativa?
Por mais que grandes grupos de comunicação definhem e possam vir a morrer, o jornalismo não morre com eles. Porque a busca por informação vai existir sempre, porque as boas histórias terão leitores interessados sempre. Só precisamos aprender a contá-las de formas diferentes.
Os jovens jornalistas podem se resignar e achar que tudo é uma grande merda sem jeito. Ou podem começar a pensar outros caminhos. Parece castigo, mas é um privilégio, sim.
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Na noite da quinta-feira 13 de junho de 2013, após acompanhar diversos relatos da truculência policial pelas ruas de São Paulo diante de uma manifestação até então pacífica, de ver imagens de agressões covardes por parte da PM, eis que leio a chamada principal da edição digital da revista Veja: “Com ação rigorosa, PM impediu depredação da Paulista”. Não me surpreendeu. Nas redes sociais, pipocaram reações de indignação contra a revista, inclusive de jornalistas, gente se dizendo com nojo, cobrando uma cobertura mais honesta.
A questão é: se este não é mais o jornalismo que se quer, já não está na hora de se construir outro?
A indignação é legítima, mas não basta apenas se indignar contra a velha imprensa. É hora de buscar uma nova.
E não se trata de utopia. Hoje, sobram meios, tecnologias, infinitas possibilidades de criação. Na mesma noite tensa de quinta em São Paulo, já comecei a perceber ares deste novo jornalismo. Muitos jovens indo às ruas fazer seus registros, com textos e imagens. Cobertura ampla, diversa.
Também não adianta viver chorando os passaralhos, os jornais que deixam de existir aos muitos por aí. É triste, claro, ver amigos sendo demitidos, postos de trabalho sendo extintos, mas será que os velhos jornais em crise são a nossa única alternativa?
Por mais que grandes grupos de comunicação definhem e possam vir a morrer, o jornalismo não morre com eles. Porque a busca por informação vai existir sempre, porque as boas histórias terão leitores interessados sempre. Só precisamos aprender a contá-las de formas diferentes.
Os jovens jornalistas podem se resignar e achar que tudo é uma grande merda sem jeito. Ou podem começar a pensar outros caminhos. Parece castigo, mas é um privilégio, sim.
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terça-feira, 11 de junho de 2013
10 razões para namorar um jornalista
Uma resposta ao clássico “1.000 razões para não namorar um jornalista”.
Aprende-se a dar valor às coisas boas da vida, como beber num pé-sujo ou dividir o resto da pizza da noite anterior no café da manhã. Depois de experiências tão preciosas como estas, quem vai se importar com cruzeiros pelo Mediterrâneo ou jantares sofisticados?
O jornalista não sufoca a pessoa amada. Quem busca uma relação que proporcione um tempo só para si deve namorar um jornalista. Aliás, terá tempo só para si até demais, porque o jornalista viverá ocupado com plantões e suas grandes matérias.
Jornalistas são legais. Ok, alguns são chatos pra caralho, mas a maioria é legal.
Os jornalistas têm utilidades. Poucas, mas têm. Ele pode, por exemplo, redigir os mais diferentes tipos de texto para a pessoa amada. Mais: pode corrigir os erros de Português do currículo da pessoa amada. Só é preciso fisgar o coração de um jornalista que tenha conhecimentos no mínimo intermediários do Português.
Como a comparação entre os pombinhos é algo inevitável em todo relacionamento, qualquer pessoa que namorar um jornalista vai se sentir um ser humano muito normal, super-resolvido e equilibrado. E não é ótimo isso?
Jornalistas têm um charme especial. Não sei se é essa coisa de reclamar demais ou se é o jeito estranho de se vestir ou ainda aquele troço de sonhar com um mundo melhor, não sei o que é, mas que rola um charme diferente, rola.
Os amigos leigos morrem de inveja de quem namora um jornalista. Acreditam, tolinhos, que jornalista é cheio de importância. É divertido. Mas atenção: se alguém perguntar por que o tal namorado jornalista nunca apareceu no Jornal Nacional, deve-se fazer cara de espanto e soltar um “mas jura que você nunca viu?”.
Jornalistas, apesar de serem jornalistas, também sabem amar.
O mundo está cheio de pessoas encalhadas e solitárias e, entre ser uma pessoa encalhada e solitária e namorar um jornalista, é preferível namorar um jornalista, muito provavelmente um dos muitos encalhados e solitários que existem por aí.
Diz um estudo de alguma universidade de algum país que eu não lembro qual que pessoas todas certinhas, com uma rotina de trabalho toda certinha, com salário pago no dia certinho, e com tudo mais tudo certinho, são péssimas na cama. Logo, alguém todo erradinho como um jornalista pode valer muito a pena.
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O jornalista não sufoca a pessoa amada. Quem busca uma relação que proporcione um tempo só para si deve namorar um jornalista. Aliás, terá tempo só para si até demais, porque o jornalista viverá ocupado com plantões e suas grandes matérias.
Jornalistas são legais. Ok, alguns são chatos pra caralho, mas a maioria é legal.
Os jornalistas têm utilidades. Poucas, mas têm. Ele pode, por exemplo, redigir os mais diferentes tipos de texto para a pessoa amada. Mais: pode corrigir os erros de Português do currículo da pessoa amada. Só é preciso fisgar o coração de um jornalista que tenha conhecimentos no mínimo intermediários do Português.
Como a comparação entre os pombinhos é algo inevitável em todo relacionamento, qualquer pessoa que namorar um jornalista vai se sentir um ser humano muito normal, super-resolvido e equilibrado. E não é ótimo isso?
Jornalistas têm um charme especial. Não sei se é essa coisa de reclamar demais ou se é o jeito estranho de se vestir ou ainda aquele troço de sonhar com um mundo melhor, não sei o que é, mas que rola um charme diferente, rola.
Os amigos leigos morrem de inveja de quem namora um jornalista. Acreditam, tolinhos, que jornalista é cheio de importância. É divertido. Mas atenção: se alguém perguntar por que o tal namorado jornalista nunca apareceu no Jornal Nacional, deve-se fazer cara de espanto e soltar um “mas jura que você nunca viu?”.
Jornalistas, apesar de serem jornalistas, também sabem amar.
O mundo está cheio de pessoas encalhadas e solitárias e, entre ser uma pessoa encalhada e solitária e namorar um jornalista, é preferível namorar um jornalista, muito provavelmente um dos muitos encalhados e solitários que existem por aí.
Diz um estudo de alguma universidade de algum país que eu não lembro qual que pessoas todas certinhas, com uma rotina de trabalho toda certinha, com salário pago no dia certinho, e com tudo mais tudo certinho, são péssimas na cama. Logo, alguém todo erradinho como um jornalista pode valer muito a pena.
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quinta-feira, 6 de junho de 2013
Meus favoritos
Todo jornalista tem sua matéria favorita. Guardadinha na caixa de sapatos, no agadê, nas lembranças. A matéria que deu mais tesão fazer, suor danado, a que mais barulho causou.
Todo jornalista tem sua editoria favorita. Tem gente alucinada por Cultura, gente que sonha ser repórter de Esportes desde criancinha ou cobrir guerra do outro lado do mundo.
Todo jornalista tem suas ferramentas de trabalho favoritas. Bloquinho ou gravador, hein?
Todo jornalista tem suas manias favoritas. Seus mimimis favoritos.
Todo jornalista, ou quase todo jornalista, tem seu jornalista favorito. Seu jornal diário favorito, seu programa de rádio ou TV.
Todo jornalista já teve sua aula favorita na faculdade, seu sonho de foca favorito.
Todo jornalista tem sua entrevista favorita. Pode ser aquela que fez com o Paul McCartney, com um serial killer, com o Pelé, ou com um sujeito qualquer.
Todo jornalista tem o seu momento favorito para ter as suas ideias favoritas que vão revolucionar o mundo: no fala-fala do bar, no café, no banho, na hora de cagar.
Todo jornalista tem seu jeito favorito de registrar uma cena. Seu jeito favorito de descrever uma cena. Seu jeito favorito de começar e de acabar um texto.
Todo jornalista tem seu jeito favorito de ser jornalista.
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Todo jornalista tem suas manias favoritas. Seus mimimis favoritos.
Todo jornalista, ou quase todo jornalista, tem seu jornalista favorito. Seu jornal diário favorito, seu programa de rádio ou TV.
Todo jornalista já teve sua aula favorita na faculdade, seu sonho de foca favorito.
Todo jornalista tem sua entrevista favorita. Pode ser aquela que fez com o Paul McCartney, com um serial killer, com o Pelé, ou com um sujeito qualquer.
Todo jornalista tem o seu momento favorito para ter as suas ideias favoritas que vão revolucionar o mundo: no fala-fala do bar, no café, no banho, na hora de cagar.
Todo jornalista tem seu jeito favorito de registrar uma cena. Seu jeito favorito de descrever uma cena. Seu jeito favorito de começar e de acabar um texto.
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terça-feira, 4 de junho de 2013
Piadas idiotas, ridículas e infames sobre o mundo dos jornalistas
O que é um ponto marrom na mão de um repórter?
É um brownquinho de anotações.
Qual é a jornalista que sempre voa para as pautas?
A Sandra Passarinho.
Uma jornalista só comprava roupas na C&A. Qual o nome do filme?
Jornalista não veste Prada.
O que um repórter de jornal impresso disse para outro repórter de jornal impresso?
– Olha o passaralho! (vapt!)
– Onde? (vapt!)
O que acontece se a Christiane Pelajo não for apresentar o Jornal da Globo?
O William Vai-ck.
Um grupo de repórteres luta para sobreviver a mais um fechamento. Qual o nome da série de TV?
The Walking Deadline.
Qual o cúmulo da vaidade de um jornalista?
Postar a própria matéria no Facebook e, depois, entrar com um perfil fake para comentar que ela ficou excelente.
Qual escritor português já ganhou um prêmio como jornalista no Brasil?
Esso de Queiroz.
Qual o jornalista que, desiludido com a profissão, resolveu se tornar evangélico?
Clark Krente.
Como se fala liberdade de imprensa em chinês?
Xen Xen Xu Ra.
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Qual é a jornalista que sempre voa para as pautas?
A Sandra Passarinho.
Uma jornalista só comprava roupas na C&A. Qual o nome do filme?
Jornalista não veste Prada.
O que um repórter de jornal impresso disse para outro repórter de jornal impresso?
– Olha o passaralho! (vapt!)
– Onde? (vapt!)
O que acontece se a Christiane Pelajo não for apresentar o Jornal da Globo?
O William Vai-ck.
Um grupo de repórteres luta para sobreviver a mais um fechamento. Qual o nome da série de TV?
The Walking Deadline.
Qual o cúmulo da vaidade de um jornalista?
Postar a própria matéria no Facebook e, depois, entrar com um perfil fake para comentar que ela ficou excelente.
Qual escritor português já ganhou um prêmio como jornalista no Brasil?
Esso de Queiroz.
Qual o jornalista que, desiludido com a profissão, resolveu se tornar evangélico?
Clark Krente.
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terça-feira, 28 de maio de 2013
Elogio à rua
A rua deveria ser o comprovante de residência de todo jornalista.
A rua tem cheiros, ruídos, cores. Tem histórias.
A rua tem vida que pulsa, tem tragédia, repulsa, tem o cadáver na esquina.
A rua tem prosas. E muita poesia.
A rua tem os risos e os mijos do carnaval. Tem a manifestação unida jamais será vencida. Tem a repressão, a procissão. A rua tem arte, enchente, comício. A rua é um hospício a céu aberto.
A rua, como escreveu o jornalista e rueiro João do Rio, tem uma alma encantadora.
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A rua tem cheiros, ruídos, cores. Tem histórias.
A rua tem vida que pulsa, tem tragédia, repulsa, tem o cadáver na esquina.
A rua tem prosas. E muita poesia.
A rua tem os risos e os mijos do carnaval. Tem a manifestação unida jamais será vencida. Tem a repressão, a procissão. A rua tem arte, enchente, comício. A rua é um hospício a céu aberto.
A rua, como escreveu o jornalista e rueiro João do Rio, tem uma alma encantadora.
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